Se encendió la luz. Sus pupilas se dilataron y entrecerró un poco los ojos cegado por tal ráfaga repentina. Andrés pudo ver que estaba en una sala de paredes reforzadas de lo que parecía acero, frente a él se encontraba un espejo, uno de esos en los que al otro lado se encontraban personas observandote y oyendote.
Su aspecto era desaliñado, tenía barba, sus ropajes estaban hechos jirones. Llenas de agujeros y con aspecto grisaceo, símbolo de que no se había cambiado en por lo menos un par de semanas.
Andrés se encontraba sentado frente a una mesa, con las manos esposadas y delante suya había un hombre bien vestido, con una carpeta con fotos de alguien pero no veía nada debido a que le habían cegado.
El hombre se puso a hablar mientras dejaba la carpeta encima de la mesa tirandola.
-Su nombre por favor.
Esa voz le sonaba pero ¿de qué? Enseguida lo averiguó cuando este dio un golpe sobre la mesa y le puso su cara frente a él cabreado: era Fernando Burgos, un poco más moreno (casi negro diría) pero era él.
-¡He dicho que como se llama!
-Pues Andrés-dijo con voz sosegada-. No hace falta que se flipe ni nada por el estilo, iba a contestarle.
-¡Las preguntas aquí las hago yo!
-Pero si no he hecho ninguna pregunta flipy.
Fernando le soltó un tortazo pero se pinchó con su basta barba y se sopló la mano dolorido. Andrés sonrió desdeñosamente, cosa que no gustó mucho a Burgos.
-¡Como osas a...!
-¿A dejarme barba?-Interrumpió Andrés-. Pues por cosas como las que acaba de hacer, que mi cara ya empezaba a desfigurarse de tanto hostión.
-¡Asi que lo reconoces!
-¡Pues si!-Dijo con tono burlón.
-¡Y encima no lo niegas!
-Ya veo que por muy negro que seas sigues siendo el mismo.
Fernando no vio un atisbo de que estuviese asustado, eso por alguna razón le sacaba de quicio.
-No entiendo, te hemos secuestrado, esposado y encerrado aquí y no veo atisbos de que reacciones como lo harían las personas corrientes-hizo una pausa-¡Joder, si hasta te estoy gritando!
-¿Y?-Dijo pasota y echandose para delante-. Ya he visto todo lo que tenía que ver en mi vida.
-¿Y por eso ahora anda por la calle cual mendigo? ¿Esta arruinado?
Andrés se miró de arriba abajo, sonrió y se señaló de cuerpo entero
-Un momento ¿piensas que no teng pasta por estar así?
-Hombre, alguien que la tuviese no andaría a las tres de la mañana andando por la calle como con dos cartones de vino en una bolsa y mucho menos con esos harapos-le olisqueó manteniendo las distancias-. Y no huele muy bien que se diga.
-Es todo un simple malentendido-Fernando se sentó para escucharle-. Verá, me acabo de mudar de sitio, ahora vivo en un piso más grande, por no decir que es casi como una mansión, gano mucha pasta como escritor de libros.
-Un momento ¿me estas diciendo que ahora esta forrado?
-Si, eso estoy diciendo.
-¿Y porque no he leido un solo libro suyo?
Soltó una risa ahogada.
-Quizás lo haya hecho-le miró de arriba abajo-. Aunque que quiere que le diga, no tiene pinta ni siquiera de saber leer.
-¿Que intenta insinuar?
Andrés movió la cabeza de un lado a otro.
-No lo he insinuado, le acabo de decir a la puta cara que es un inculto de mierda vamos.
Fernando le miraba con cara de sospecha.
-Amigo, porque soy periodista, sino me atrevería a decir que me estas llamando inculto.
-¡Es lo que le estoy llamando joder!-Dijo ya harto, recibió otra vez un hostión pero la barba de nuevo hizo su efecto.
-Podría afeitarse usted un poquito al menos.
-¡Si claro! Y recibir todas las hostias del mundo ¿no te jode?
-Veo que lo vas pillando.
Empezó a darse de cabezazos contra la mesa porque Fernando no pillaba una a derechas, este continuó con sus preguntas.
-Y si es usted millonario ¿cómo es que va con esas pintas?
-Llevan un mes alicatandome los baños, no tengo agua alguna y por eso huelo mal, no tengo un sitio donde ducharme.
-¿Un mes? Los que le alicatan los baños son panchitos ¿verdad?
-¡Ya estamos!-dijo ofendido Andrés-¿Porque tardan mucho ya quiere decir que son extranjeros? ¡Eso son estereotipos asquerosos propios de gente racista como usted!
-Lo son ¿verdad?
-Si, lo son pero... ¡No tiene nada que ver!
-Andrés es racista...-dijo apuntando en un papel dentro de la carpeta.
-Pero... que me estás contando.
-Acepto lo de que huela mal-dijo Fernando como si no hubiese ocurrido nada-pero ¿que pasa con su ropa?
-Le acabo de decir que no tengo agua, no tengo lavadora alguna.
-Pero la tiene echa jirones.
-¡Como que me la habeis roto vosotros cabrones!
Fernando se puso a mirar al limbo llevandose la mano a la barbilla y acariciandosela, como si estuviese pensando.
-No recuerdo eso, fijate tu.
-Normal, recordais lo que os sale de los cojones.
-¿Porque hablas en plural?
-Porque la gran mayoría de periodistas españoles sois así, unos hijos de su santísima madre que sois capaces de vender hasta a vuestros hermanos solo para hacer una campaña gratuita a "San Iker Casillas"-Hizo comillas con las manos haciendo ruido con las esposas.
Fernando se levantó enfadado y volvió a golpear la mesa, después le señaló con un dedo acusador, parecía Phoenix Wright.
-¡Protesto!-No lo parecía, lo era-¡Como osas mentar al santo de todos los santos! ¡Tu, promourinhista de mierda!
Andrés le contestó de la misma manera, se levantó y tambien golpeó la mesa con fuerza. Las esposas se rompieron.
-¡Vaya mierda de esposas!-Dijo con un dedo acusador a Fernando-¡Iker Casillas solo es un nombre, no alguien por el que dejarse el bolígrafo día si y día tambien! ¡A ver si entendeis de una putísima vez que el Real Madrid es el nombre que debeis proteger y jurar lealtad!
-La verdad es que las esposas eran de caramelo, no tenemos presupuesto para tener unas de verdad-Andrés cogió un trozo y las saboreó, eran sabor piña, su favorito. Fernando se dio un par de tortas para despertarse-¡Pero ese no es el tema! ¡El caso es que Diego López no es mejor que Casillas ni en mil millones de años! ¡Y por eso se va a largar!
Esperaba una reacción por parte de Andrés pero este seguía chupando el caramelo y mirandole con atención.
-Un momento-dijo Fernando-. Te acabo de decir que Diego López va a abandonar el Real Madrid y tu te quedas tan pancho.
-La información no se si es verídica pero eso ya lo sabía.
-¿Y usted como es que lo sabía?-Dijo poniendole un micro en toda la jeta, o al menos algo que se le parecía (y que no supo de donde lo sacó)
-No hace falta ser un puto doctorado en biomecánica cuantica para saber que eso puede o va a ocurrir.
-Pues fijese que yo ni me lo imaginaba.
Fernando Burgos cogió unos papeles que se encontraban dentro de una carpeta forrada de fotos de Iker Casillas.
Andrés empezó a comprender el porque había estado tanto tiempo alejado de ese mundo.
Lejos de la prensa vendida y con un nuevo pseudónimo.
Así es como había aprendido a sobrevivir en un mundo donde su hermano había vuelto a Marca y en As estaban en plena guerra contra Mou y sus séquitos.
-Le veo distinto, como si...
-¿Hubiese madurado mucho más?
-No, como más mayor.
Andrés se dio un golpe en la cabeza, justo en ese momento una chica con una falda larga, su pelo moreno recogido en una coleta, con gafas y traje negro abrió la puerta.
-¿Se quieren callar joder?-Dijo en voz baja-. Hay gente leyendo y estudiando. Me dijo que no iba a haber gritos.
-Lo siento, me he equivocado y no volverá a ocurrir.
-¿Estamos en una puta biblioteca?
-Si, es que no se me ocurría otro sitio donde sabía que no te buscarían otras personas y además, solo tengo una prima-señaló a la bibliotecaría-. Por eso me ha colado.
-Entonces tras el espejo no hay ni Dios ¿verdad?
-Pues no, porque esto no es una sala de interrogación, esto es una sala que ya no se utiliza-dijo la prima de Burgos.
Andrés fue andando hacia la puerta y Fernando le miró extrañado.
-¿A donde vas?
-Pues a casa, a continuar con mi vida de escritor... y columnista.
-¿Significa eso que vas a volver al mundo del periodismo?
-Si, eso mismo significa.
-¡No si puedo impedirlo!-Sacó una pistola y le apuntó.
La prima de Burgos se acercó a él y le soltó tal bofetón que le tiró la pistola al suelo y esta se rompió tambien en pedazos. Eso a Andrés le hizo sentir satisfacción, miró a los ojos de Fernando y entonces comprendió algo.
-Lo sabe ¡No puede esca...!
Volvió a soltarle otro bofetón.
-¡Que te calles joder! ¿Es que no lo entiendes?
Andrés salió corriendo, el periodismo español estaba de capa caída, no tenían ni para pipas. Las esposas y la pistola de caramelo eran las pruebas feacientes de ello. Era el momento de atacar.
2 comentarios:
Bien recuperando los origenes ¡¡ jjajajaja Espero q tengais tiempo para seguir ¡¡ Nos reimos mucho en el pasado con Andres y sus peripecias ¡¡¡
Intentaré traeros más frecuentemente :)
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